A chacun sa chacune, à chacun sa lacune,
Que faisons nous de nous en ces temps incertains.

A chacun son bitume, son petit bout de lune,
Ses espoirs éhontés de vivre hier, demain.

A chaque âge son histoire, et son lot d’infortune,
Je n’ai plus avec moi que les miettes du mien.

Demeurant vertical, ce qu’il vente ou qu’il brume
Dans l’étendue lacune, je vais et je viens…